铺门紧闭，将陈皮带来的最后一丝湿冷与恶意隔绝在外。
铺面里，重归死寂。
只有雨声，固执地从门缝窗隙钻进来，淅淅沥沥，无休无止，像一场永远下不完的、冰冷的哀歌。
林周依旧保持着跌坐的姿势，背靠着那扇隔开他与铺面的、单薄的门板。
冰凉的泥地透过薄薄的寝衣，将寒意一丝丝沁入骨髓，他却浑然不觉。
身体的颤抖早已停止，取而代之的是一种更深沉的、仿佛连灵魂都被冻住的僵硬。
陈皮的话，那些冰冷的、带着血腥气的词句，还在耳边嗡嗡作响，一遍又一遍，像钝刀子割着早已麻木的神经。
“污点”。
“探子”。
“处理干净”。
每一个词，都带着尖锐的倒刺，钩住他记忆里那些最不堪、最疼痛的碎片，狠狠向外撕扯。
黄参谋狞笑的胖脸，匕首冰冷的锋刃，濒死窒息的绝望，穿越之初浑身剧痛的苏醒，手臂上那道时刻提醒着过往的疤痕……还有红府里，二月红看似温润实则掌控一切的目光，那些无处可逃的“体贴”，那张宽大床榻上无声的征伐与承受，以及最后，那声将他彻底打回原形的、带着干净笑容的“厨子”……
所有的一切，所有的痛苦、恐惧、挣扎、麻木，所有的卑微与不堪，在陈皮那套精心编织的、颠倒黑白的“探子”故事里，都被赋予了全然不同的、更加恶毒和卑劣的意义。
他不是受害者。他是别有用心的棋子。
他的沉默不是惊惶，是潜伏的狡猾。
他的顺从不是无奈，是刻意的攀附。
他整个人的存在，从始至终，就是一个需要被“处理”掉的“错误”，一个玷污他人“清白”的“污点”。
冰凉的液体，毫无预兆地，从干涩的眼眶里滚落。
一滴，两滴，三滴……大颗大颗，砸在他放在膝上、微微蜷起的手背上。
水珠溅开，留下一点微凉的湿意，很快又被新的泪滴覆盖。
林周低下头，有些茫然地看着自己手背上迅速积聚又迅速晕开的湿痕。
他眨了眨眼，更多的泪水不受控制地涌出，顺着苍白消瘦的脸颊，蜿蜒而下，在下颌汇成细小的水流，一滴一滴，无声地坠落，浸湿了粗糙的寝衣前襟。
他在哭。
可他感觉不到悲伤，感觉不到委屈，甚至感觉不到愤怒。
心里那片荒原，早已被陈皮的话犁过一遍，寸草不生，只剩下一片无边无际的、冰冷的空茫。
眼泪只是某种生理性的溢出，与情绪无关，像一口枯竭了太久的井，忽然涌出最后一点