在，她相信了。
因为她已经好起来了。
也终于，可以不带怨、不带恨、不带哀地，真正地说一句：
“再见了，诗韵！”
王家画室的灯亮着，夜已经很深，窗外街灯拉长成一线斑驳的光影，在玻璃上晃出模糊的轮廓。
宋意坐在画架前，面前是一张空白画布，手里的笔悬了很久，却迟迟没落下。
她一向不是那种灵感灼热型的画家，反倒是越情绪平稳，笔下的线条越锋利清晰。
但这两天，她心头总隐隐压着一层难以名状的沉，像是一场远处未至的雨，迟迟不肯落下，却让整片天空都低了下去。
她知道那是因为她收到了一封匿名信。
不是什么公开的诋毁，也不是攻击性的挑衅—只是一封再普通不过的白信封，里面一页纸，纸上只写了一句话：
“她现在是宋意，但她终究曾是叶诗韵！”
没有落款，也没有线索。
可这句话像是一根极细的针，直直扎进她刚刚愈合的那道伤口里。
她不知道寄信的人是谁，也许是某个旧时认识的人，也许只是无意中窥见了她过往轨迹的旁观者。
但那句话确实击中了她最软的地方—
不是她不愿承认“曾是叶诗韵”。
而是，她已经用了三年时间，才终于让自己真正地“不是了”。
王思远推门进来时，她正握着炭笔怔神。
他看了她一眼，没有立刻开口，只走到她身边，在她身后坐下，将下巴抵在她肩头，声音低低地问。
“又在画那个站在风里的女孩？”
宋意嗯了一声，轻得像风里微响。
他伸手握住她的手指，将那支炭笔一点点从她指缝中抽出，轻轻放到一旁。
“别画了，歇一会儿！”
她没反抗，也没再坚持。
半晌，她才开口。
“我今天收到了一封信！”
“嗯？”
“有人提醒我，我不是宋意！”
王思远没有立刻说话，像是在等她继续。
她叹息了一下。
“其实我不是不