再看网络对面的米海尔俾斯麦。
只见他身着一袭藏青色的运动服。
身姿高挑而挺拔。
衣服紧紧地贴合在他的身上。
仿佛是为他量身定制一般。
完美地勾勒出他那修长的身材线条。
他的发梢上挂着几滴晶莹的汗珠。
顺着他那犹如雕刻般棱角分明的下颌滑落。
然而这丝毫不影响他举手投足间所散发出的优雅气质。
他的灰蓝色眼眸犹如阿尔卑斯山的湖水一般。
平静而深邃，令人望而生畏。
此刻，他正轻轻地转动着手中的球拍。
那碳纤维材质在灯光的映照下，泛着冷冽的光芒。
仿佛在默默宣告着这场对决的结局早已注定。
看台上，观众们的议论声如海浪般此起彼伏。
意大利球迷们挥舞着绿色的围巾，如潮水般翻涌。
他们的呼喊声震耳欲聋：
“这根本不是比赛，而是单方面的碾压！”
“阿方索的改良式抽球呢？怎么完全使不上力啊？”
在这此起彼伏的惊叹声中。
还夹杂着土耳其球迷们不甘的嘘声。
这些声音交织在一起。
形成了一个诡异的声浪漩涡。
在赛场上空回荡。
那嘘声像是被压抑已久的火山。
终于找到了一个突破口。
喷涌而出。
带着无尽的愤怒和不甘。
而惊叹声则像是被这嘘声所引发的海啸。
一浪高过一浪。
席卷整个赛场。
就在这喧嚣的声浪中。
阿方索的瞳孔突然剧烈收缩。
他的目光如同被磁石吸引一般。
紧紧地锁定在俾斯麦身上。
俾斯麦那修长的手指正缓缓地伸向膝盖。
每一个动作都显得那么优雅而从容。
仿佛他不是在一场激烈的比赛中。
而是在一场盛大的舞会上。
金属搭扣解开的脆响声在这寂静的赛场上显