“对，我是狗！”
“我守着你这条疯狗，整整三年！”
“你疯的时候，我给你喂药，给你喂饭！”
“你清醒时骂我、踢我、咬我！”
“我不走，不是因为我爱你！”
“是因为我已经疯得和你一样了！”
“我们谁也别想摆脱谁！”
“你留着你的疯！”
“我留着我的执念！”
“我们一命换一命，彼此折磨到底！”
她说完，转身走进洗手间，关上门。
一阵干呕声随即响起。
她没有哭。
她只是反胃。
是被那种长年积压的悔恨、羞辱、愤怒与绝望糅杂出的味道逼得反胃。
巴黎天亮的时候，宋意终于合上画本。
她没有睡。
她只是靠在画室的墙边，看着阳光从窗帘缝里洒进来，照在她刚画完的一幅新作上。
那幅画叫《再见》。
不是告别的“再见”。
是重逢的“再见”。
画中是一个女人站在一面镜子前，镜中却不是她的脸，而是她从前画过的一个无脸人影。
她在看那个无脸人。
不是恐惧，不是哀伤，而是平静。
她终于明白，这世上最需要理解的从来不是旁人—而是她自己。
她低头看了眼自己的手，轻声说。
“我们走完了！”
“这一次，再也不会回头！”
展览结束后的当晚，王思远陪她走在塞纳河畔。
夜风吹起她裙角，她没有再避开，而是迎着风，仰头闭眼，像是在感受一种彻底属于自己的轻盈。
他走在她身旁，忽然说。
“你有没有想过回京北？”
她没睁眼，只是轻声说。
“我想！”
“但不是回去！”
“是回望！”
“我想站在曾经埋掉自己的地方，告诉那些还没走出来的人—我活过！”
“我也曾死！”
“但我现在，是我！”
王