’的自己！」
她坐在窗前看完这篇报道，半晌未语。
王思远将咖啡放到她手边，轻声问。
“你怎么看？”
宋意望着那段文字，轻轻一笑。
“我没什么看法！”
“但我想画一幅新画了！”
“画什么？”
她望着窗外风起的方向，轻声说：
“画风的终点！”
“如果风吹走了所有的过去，它总得落在一个地方！”
“我想知道，它最终，落在我身上的，是平静，还是爱！”
她抬起笔，那一刻，她不再犹豫。
风起于青萍之末。
落在她心上，终于不再惊涛骇浪。
深夜一点，王家老宅的灯几乎都已熄灭，只有画室那盏靠角落的小壁灯还亮着，发出暖黄色的微光。
宋意坐在椅子上，画板架好，眼前那幅尚未命名的画已经完成了七成，画面是一段山道蜿蜒曲折，一位女子逆着风朝前走，裙摆翻飞，神情模糊，却步伐坚定。
这幅画没有任何参照，她完全凭着记忆与感知去落笔。
她心里清楚，这条山道，是她这些年走过的所有夜晚、雨季、灰尘和沉默的总和。
她也明白，这女子的背影，其实就是她自己—在假死那年夜里从京北消失、在大理的清晨独自醒来、在巴黎的画室中一遍遍练习手指线条的时候，那些她一个人走过的时刻，全都被汇成了这条寂静的路。
她停下笔，轻轻抬头望了一眼窗外。
京北初夏的风带着一点黏湿，树影斑驳，天还未亮，整座城市像被柔软地裹在一层棉里，不真切，也不冰冷。
画室门轻轻被推开，王思远披着外衣站在门口，眼神带着睡意，却仍如往常那般平稳。
“你又画了一晚？”
宋意放下笔，点了点头。
“我不太困！”
他走过来，将她肩头那件薄毯理了理，声音低低的。
“你最近总是梦回以前！”
她没否认，轻声道。
“你是说得太对了，越是放下了，越是会梦见！”
“不是因