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宋意睁开眼的时候，天花板上一道微弱的光影斜斜地投在她眉间，是外面街灯折射进来，穿过半掩的窗帘缝隙，落在房间里的孤光。
她没有起身，只是静静地侧躺着，眼神清明，没有任何睡意。
王思远昨晚回来很晚，她醒来时，他正轻轻给她掖好被角，然后坐在床沿盯着她的脸看了许久。
他没有叫她，也没有出声，只把手轻轻覆在她指尖，像是在确认她是否真的沉睡。
宋意知道。
她在梦与醒之间漂浮着，那一刻她并不想睁眼，因为她想把那份安静留得久一点。
现在，她睁着眼，看着窗边那抹淡影，忽然觉得心里很安静。
像一口久未晃动的井，终于沉了泥。
她轻手轻脚地下床，赤脚踩在木地板上，那一瞬的冰凉让她微微一颤，却没有回避。
她走到画室，未开灯，只是站在画架前，望着那幅昨天刚完成还未上漆的画作。
画中是一位穿着灰白衫裙的女子，背对着观者，站在悬崖边，脚下是风，身后是整座沉寂的山林，远处一丝微光从云缝里漏下来，落在她发梢，像一道极轻的念。
她画的并不是自己，可那女子的姿态却与她极为相似—不是坚定的昂首，也不是退后的踟蹰，而是一种平静的、近乎清醒的直面。
她伸手，用指尖轻轻抹掉画中人物肩膀上的一道明光，重新调了颜色，在光与暗之间画了更清晰的冷线。
她不想让她太明亮。
明亮太过，反而像一种炫耀，而她不愿再把所有伤痛作为证明自己的符号。
现在的她，不想再被“重生”所定义。
她只是走出来了。
只是还活着。
而这活着，并不需要任何冠冕堂皇的意义。
六点整，王思远推开画室的门，看到她站在那幅画前，神情专注，像是完全沉在另一个时空。
他没出声，只靠在门边静静地看着。
等她放下画笔，他才缓缓走近，语气极轻。
“你今天起得早！”
“梦醒得早！”
“梦见了什么？”
宋意没有直接