僵硬的笑容。
就在两人握手的瞬间，站在方阵中央的库可夫上校猛地抽出腰间的哥萨克弯刀，刀刃在晨光中划出一道刺眼的寒光，宛如流星划过。
他高举弯刀，声如洪钟：“军乐队，准备！”
话音未落，方阵中间的军乐队迅速动作，三十名乐手举起乐器——铜号、长笛、单簧管、大鼓与定音鼓，整齐划一。
库可夫刀锋一挥，军乐队开始奏响《国际歌》。
激昂的旋律如惊雷炸响，席卷整个停机坪：
“起来，饥寒交迫的奴隶！”
“起来，全世界受苦的人……”
歌声雄浑而震撼，歌词在叶利钦耳中刺耳得像刀锋，每一个音符都在无情地嘲讽他的政治生涯。
站在方阵最前排的雷泽诺夫上校、鲍里斯和莫拉莱斯三人，笔直如标枪，军帽下的目光如鹰隼般锁定握手中的两人。
雷泽诺夫的嘴角微微上扬，带着一丝冷笑，眼中闪着狡黠的光芒；鲍里斯的眼神冰冷如西伯利亚的寒霜，透着毫不掩饰的敌意；莫拉莱斯的目光则带着轻蔑与挑衅，嘴角微微撇起，像是在审视一个失败者。
三双眼睛如六把利刃，刺得叶利钦背脊发寒，汗水顺着他的后颈滑入衬衫领口。他强迫自己保持微笑，但右手的颤抖却怎么也掩饰不住，指关节因用力抓紧而泛白。
握手终于松开，叶利钦的手指僵硬得几乎失去知觉。他低头瞥了一眼掌心，皮肤已被捏得通红，甚至隐隐有淤青的痕迹，掌心火辣辣地疼。
维拉迪摩却像没事人一样，脸上挤出几分礼节性的笑容，语气却带着一丝不易察觉的嘲讽：“欢迎来到印度，总统阁下。您的到来，是我们莫大的荣幸。”
话音刚落，红地毯两侧的动员兵齐声大吼：“乌！拉！”
震耳欲聋的喊声如雷霆炸响，震得地面的尘土微微扬起，地毯上的花瓣被气流掀落。
叶利钦的身体不自觉一颤，像是被这声势吓到，脚步一个踉跄，险些摔倒。他连忙扶住维拉迪摩的胳膊，挤出笑容，低声道：“谢谢……谢谢将军的盛情款待。”
他的声音微微颤抖，带着一丝掩饰不住的慌乱。
维拉迪摩伸出右手，虚引着叶利钦：