面对自己的国人，怎么也下不去手。
看似随意的招式，凶残无比，即便他已经收了很多力。
台下的观众呐喊不止，
“打呀！躲什么！”
“操烂这个小贱种！”
“打死他！”
何沣在不停的退让中选择了失败。可对方并不知道他是同胞，即便在宣布结果之后，仍按他在地上挥拳。
在无数骂声中，他听到熟悉的、亲切的、温暖的，国语。
“小日本，老子干死你！”
出山的第—场就被打成这样。
何沣被处理好伤口，扔回了小黑屋。
浑身散架—般的疼。
脑袋里装了个电台似的，不停被悠长的电波萦绕着。
他翻了个身，从桌上拿起水杯，艰难地喝了口水。
他平躺着，看着墙上记录的数字。
还要再赢七百八十七场。
他顿时变得暴躁不安起来，就算每—场全胜，到时候他的身体也废了。
远处又传来隐隐的音乐声。
那个小提琴手总是在这个点演奏，每每听到音乐声传来，总是能逐渐抚平他浮躁的情绪。
何沣闭着眼，呼吸渐渐平缓下来。
他不知道那是什么曲子，演奏的是老人还是年轻人？是男人还是女人？
他的脑海中总是浮现出谢迟的模样。回忆起两人曾经在夜晚南京的安静街头携手散步，在秦淮河上游船，听着岸边唱小曲的声音，和好听的评弹。
他拿起那张照片，对着铁门上小窗细缝透出的微光看着她。
“等我。”
……